Plus rien ne sort plus de moi-même...

Peut-être ai-je déjà
Dans mes quelques écrits
Dit tout ce qui en moi
Brûlait comme ma vie

Plus rien ne sort plus de moi-même...

Peut-être que mon être
En dépit de mon âge
Tels les buissons champêtre
A perdu son feuillage

Plus rien ne sort plus de moi-même...

Peut-être que mon souffle
S'est déjà trop donné
Dans les bras chauds et souples
De quelque bien-aimé

Plus rien ne sort plus de moi-même...

Peut-être que ma joie
Trop forte et trop profonde
Jaillissant de mon moi
S'offrit toute à ce monde

Plus rien ne sort plus de moi-même...

Peut-être que l'espoir 
Qui vécut en mon âme
Est mort de désespoir
Dirai-je a " rendu l'âme "...

Plus rien ne sort plus de moi-même...

Toi qui me sus hier
Toi compagne et amie
Que vois-tu à travers 
Ma carcasse ennemie?

Plus RIEN ne sort plus de moi-même...

Jeanne
1974